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Um filme sobre mulheres e o que as une. Relações fortes, intemporais e sobreviventes… à passagem do tempo, ao correr da vida, e até à sombra da morte. Duas mulheres surgem num vento quente e revoltado a florir a campa dos pais. Anos passados, sorriem já, resignadas à inevitabilidade da tragédia. Sorrisos tristes de quem se habituou à ideia de que a vida continua. Agarradas à segurança de que o amor venceu, ainda que alguns palmos abaixo da terra. Amor que deixou duas filhas, uma neta. Mulheres bonitas, fortes, confiantes, independentes, que agora caminham sozinhas. Aparentemente.
Ponto de partida: uma tia que se aproxima do fim numa aldeia repleta de memórias vividas e imaginadas. Uma morte que obriga a um regresso a cheiros e visões do passado. E no cenário de um funeral começa a verdadeira história. Uma lição de vida. Um conto de amor.
Almodôvar reaparece (e ainda bem que o faz), não no seu melhor, mas no seu olhar mais profundo das relações humanas. Temas recorrentes mantêm-se. O filme roça a pedofilia, o quase incesto, o homicídio. Os submundos estão presentes, ainda que de forma menos estruturada e menos assumida. Almodôvar é mais cauteloso aqui. As vidas retratadas são normais, a contrastar com a excentricidade gritante em A Má Educação e com a ambiguidade da ética e da moral em Fala com Ela. Seriam personagens comuns não fosse o toque de fantasia (bastante real, por sinal) que o realizador lhe imprime.
Uma história simples de ligações que não morrem e de mulheres que se (re)conhecem juntas. O final, ainda que precoce, reafirma a incondicionalidade do amor, traga o vento o que trouxer. A cena final, com as mulheres que revela e com a reafirmação do que as une, merecia mais trabalho. Há palavras que não devem ficar por dizer. Mas, mais importante do que isso (e Almodôvar não teve essa visão), nem tudo deve ser dito.